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起来。我停下脚步，哪里人？

回陛下，小人是浙江绍兴人。

想家吗？

他愣了一下，眼眶忽然红了，但很快低下头：小人……不想。小人愿为陛下效死。

我拍了拍他的肩膀，没再说什么，继续往前走。他的肩膀很瘦，隔着单薄的军服能摸到骨头的轮廓。

想家。当然想家。我自己都想。紫禁城里的檀香味，御花园里的桂花香，太后絮絮叨叨的唠叨声——这些东西离我越来越远了。有时候我甚至分不清自己想的是这一世的紫禁城，还是前世的家。前世的家在南方一个小城市里，院子里有一棵桂花树，每到秋天就满院飘香。母亲会用桂花做桂花糕，甜丝丝的，入口即化。那个味道，我已经很久很久没有尝到了。

回到中军大帐，我在地图前坐下。烛火在风中摇晃，影子在帐篷壁上跳来跳去，像是一群不安分的幽灵。地图上标注着从斯摩棱斯克到莫斯科的路线，大约四百里。四百里，在中原不算什么，但在俄罗斯的冬天里，四百里可能就是一条死路。

我盯着地图看了很久，直到蜡烛烧到了尽头，噗的一声灭了。帐篷里暗下来，只剩外面篝火透进来的微光。空气中弥漫着蜡烛熄灭后的焦糊味，还有帐篷布料特有的潮湿霉味。

来人，换蜡烛。我说。

没有人应声。

阿七？

属下在。黑暗中传来他的声音，很近，就在帐篷门口。

你说，朕能打赢这一仗吗？

沉默。很长的沉默。帐篷外面传来夜风的呜咽声，还有远处哨兵换岗时低声交谈的声音。然后阿七说了一句我从没听他说过的话：

陛下想打，就能打赢。

我笑了。这话听着像是拍马屁，但从阿七嘴里说出来，我知道他是认真的。这个从七岁就跟着我的孩子，他的世界里只有我一个人。我说往东他就往东，我说杀人他就杀人，从来不问为什么。

新的蜡烛被点燃了，火光重新照亮了帐篷。烛光在阿七的脸上投下明暗交错的光影，他的面容依然平静如水，但我注意到他的眼角有了几道细纹——他也老了。我低头看着地图上莫斯科的位置，用手指点了点。

就这里。我自言自语，朕一定会站在这里。

帐篷外面，风呼呼地刮着，像是有人在哭。

三日后，大军渡过了第聂伯河。

渡河那天天气阴沉，铅灰色的云压得很低，像是要塌下来一样。河水冰冷刺骨，工兵搭建的浮桥在水流中晃来晃去，吱嘎吱嘎地响。将士们排着队踏上浮桥，脚步声和铁甲声混在一起，沉闷而压抑。浮桥的木板被河水浸得湿滑，不时有士兵脚下打滑，旁边的人赶紧伸手扶住。河水拍打着浮桥的支柱，发出哗哗的声响，像是在催促什么。

俄军没有在渡河时发动进攻，这让我有些意外。我用望远镜看了看对岸——他们在后撤，有条不紊地后撤。

他们在诱敌深入。陈九站在我身边，语气笃定。他的声音被河风吹得有些模糊，但那股笃定的语气还是清清楚楚地传进了我的耳朵。

我点了点头。这是最简单也最有效的战术——把敌人引进俄罗斯的腹地，然后让冬天替他们打仗。拿破仑就是这么败的，库图佐夫的焦土战术把法军拖进了冰天雪地。

但我不是拿破仑。我有他没有的东西——工坊体系。我的后勤补给线虽然长，但有蒸汽机驱动的运输车队，有工坊批量生产的罐头和压缩干粮，有标准化的军需物资。这些东西是这个时代任何军队都没有的。

至少我是这么想的。

十万大军踏上了俄罗斯的土地。脚下的泥土松软而潮湿，每一步都会陷进去一点，拔出来的时候发出的声响。空气中弥漫着一股腐叶的气味，潮湿而沉闷，像是大地在腐烂。道路两旁是无边无际的白桦林，树叶已经开始泛黄，风一吹就簌簌地往下落，像是在下一场金色的雨。落叶踩在脚下，发出细碎的沙沙声，混合着大军行进时铁甲碰撞的叮当声和马蹄踏地的闷响。

秋天来了。

冬天还会远吗？