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我一个人坐在帐篷里，双手捂着脸。

手很冷，脸也很冷。冷得我分不清哪个是手哪个是脸。

阿七。

属下在。

你说朕该不该撤？

沉默。

朕问你话。

陛下心里已经有答案了。阿七的声音很轻，属下说什么都不重要。

我放下手，看着他。他站在帐篷角落里，面无表情，眼神沉静得像一潭死水。

你说得对。我苦笑了一下，朕心里确实有答案了。只是……不想承认。

阿七没有接话。

帐篷外面传来马匹的嘶鸣声——是在宰马。刀切进马脖子的声音我听不到，但马临死前的嘶叫声穿透了帐篷，穿透了风雪，尖锐而凄厉，像是在控诉什么。一匹接一匹，嘶鸣声此起彼伏，像是一场残忍的合唱。

我捂住了耳朵。

但捂不住。那声音钻进了脑子里，和风声混在一起，嗡嗡嗡的，像是有一万只蜜蜂在我脑子里飞。

当天晚上，将士们吃到了热乎的马肉。

我站在帐篷门口，看着营地里升起的炊烟。将士们围着篝火，手里捧着热气腾腾的马肉汤，大口大口地喝着。有人喝着喝着就哭了，眼泪掉进碗里，和汤混在一起。篝火噼啪地响着，火光映在他们脸上，忽明忽暗的，让那些冻伤的、溃烂的、干裂的脸看起来像是一张张鬼面具。

马肉的味道飘过来，腥膻中带着一丝甜。我的肚子咕噜叫了一声。

王福端着一碗马肉汤走过来，他的病好了一些，但脸色还是蜡黄的：万岁爷，趁热喝吧。

我接过碗，喝了一口。

烫。很烫。烫得我的嘴唇一阵刺痛——冻裂的伤口被热汤一激，疼得我龇了一下牙。但这种疼是好的，至少证明我还活着。汤里有马肉的膻味，有盐的咸味，还有一股说不清的甜味——大概是血的味道。

好喝。我说。

王福的眼眶红了：万岁爷……

行了。我把碗递回去，别哭。朕还没死呢。

王福接过碗，低着头退了下去。

我转身回了帐篷，在地图前坐下。

地图上标注着从我们现在的位置到波兰边境的距离——大约三百里。三百里，按照现在的行军速度，至少要走二十天。二十天，粮草只够三天。宰完所有的马，大概能再撑十天。还差七天。

七天的粮草缺口，怎么填？

我盯着地图，脑子飞速转动。前世做工程的时候，遇到过无数次资源不足的困境，每次都是靠精确计算和灵活调配挺过来的。这次也一样——不，这次不一样。这次赌的不是工期，是人命。

传令。我站起来，全军减为每日一餐。所有军官与士兵同食，不得多吃一口。朕也一样。

传令兵领命而去。

我重新坐下，继续盯着地图。

三百里。二十天。七天的缺口。

沿途有没有可以补给的地方？俄军焦土战术做得很彻底，村庄全毁了，但……森林呢？俄罗斯最不缺的就是森林。森林里有猎物，有树皮，有松子。不够吃，但能续命。

陈九。我对帐外喊了一声。

陈九很快进来了。

派猎队出去。我指着地图上的森林区域，每天派五十人进森林打猎，能打到什么算什么。另外，让军医研究一下哪些树皮可以吃——朕记得白桦树的内皮是可以吃的，磨成粉掺在面里能充饥。

陈九的眼睛亮了一下。他大概没想到我在这种时候还能想出办法。

臣这就去办。

还有。我叫住他，告诉将士们，朕一定带他们回家。

陈九愣了一下，然后重重地点了点头：臣明白。

他走了。帐篷里又安静了。

我低头看着地图，手指在波兰边境的位置上轻轻敲了敲。指尖碰到地图纸面的时候，传来一阵冰凉的触感。地图上的线条在烛光下微微发黄，那条从我们现在的位置到波兰边境的距离，看起来不过是两个指节的长度。但我知道，这两个指节的长度，要用无数条人命去丈量。

三百里。我一定要走完这三百里。