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鸟当然不会闭嘴。它们继续叫着，欢快地、无忧无虑地叫着，像是在嘲笑我。它们不知道什么是战争，什么是死亡，什么是四万条人命的重量。它们只知道春天来了，该唱歌了。

我一屁股坐在地上，靠着翻倒的桌子，闭上了眼睛。

地砖很凉，凉意从屁股传上来，让我想起了俄罗斯的冰雪。那种刺骨的、无处不在的、能杀人的冷。华沙的地砖再凉，也凉不过俄罗斯零下四十度的冻土。那些冻死在雪地里的士兵，他们最后感受到的，就是这种从地面渗上来的、无处可逃的寒意。

朕这辈子……我喃喃自语，声音轻得像是在说梦话，最大的耻辱。

没有人听到。

或者说，只有一个人听到了。

阿七站在书房的角落里，从昨晚到现在，一动不动。他看着我掀桌子，看着我砸东西，看着我坐在地上自言自语，始终没有出声。

他的眼神和平时不一样。平时他的眼神是空的，像一面没有映像的镜子。但此刻，他的眼神里有了一点什么——很淡，很轻，像是水面上的一圈涟漪，一闪就没了。

我没有注意到。

我太沉浸在自己的痛苦里了，没有注意到身边最亲近的人眼神里的变化。

如果我注意到了，后来的事情会不会不一样？

我不知道。

我在书房里坐了一天一夜。

第二天傍晚，陈九来了。他没有敲门，直接推门进来。看到满地的狼藉和坐在地上的我，他愣了一下，然后走过来，在我面前蹲下。他的膝盖碰到地砖的时候发出咔的一声——老寒腿，在俄罗斯落下的毛病。

陛下。他的声音很轻，像是在哄一个受伤的孩子，该起来了。

陈九。我抬起头看着他，朕输了。

他没有否认，输了。

四万人。

是。四万人。

朕对不起他们。

陈九沉默了一会儿，然后伸出手：陛下，先起来。地上凉。

我看着他伸过来的手，粗糙的、布满老茧的、指节粗大的手。这双手握了一辈子的刀，杀了无数的人，此刻却温柔得像是在托着一件易碎的瓷器。他的手背上有几道新添的冻疮疤痕，皮肤皱缩成暗红色的一团，看着就疼。

我握住了他的手，站了起来。他的手很暖，暖得让我鼻子一酸。

陛下。陈九扶着我坐到椅子上，然后退后一步，正色道，输了就输了。输一次不丢人。丢人的是输了之后爬不起来。

我看着他。

陛下征战四十年，打了上百场仗，只输了这一次。他的声音沉稳有力，像是在给我打气，也像是在给自己打气，俄罗斯的冬天，连拿破仑都扛不住——

他说到这里停了一下，大概意识到拿破仑这个名字我没跟他提过。但他很快跳过了这个细节，继续说：天时不利，非战之罪。陛下不必过于自责。

非战之罪？我苦笑了一下，项羽也是这么说的。然后他自刎了。

陛下不是项羽。陈九的声音突然硬了起来，项羽输了就死，那是懦夫。陛下输了还能站起来，那才是英雄。

我看着他，看了很久。这个老头子，跟了我三十年，从一个意气风发的年轻将领变成了一个满脸皱纹的老人。他的半辈子都花在了我的战争上，他的青春、他的热血、他的家庭，全都献给了我那个合天下为一家的梦想。现在梦想在俄罗斯碎了一角，他不但没有怨我，还在替我打气。

我不知道自己配不配得上这样的忠诚。

然后我笑了。很勉强的笑，嘴角只是微微翘了一下，但确实是笑了。

行了。我说，朕知道了。去把这里收拾一下吧。

陈九如释重负地吐了一口气，转身出去叫人。

我坐在椅子上，看着窗外。

天已经黑了。华沙的夜空很干净，星星一颗一颗地亮起来，像是有人在黑色的幕布上扎了无数个小洞。远处传来教堂的钟声，当——当——当——沉闷而悠远，一下一下地敲着，像是在数着什么。

四万人。

我在心里默默地说：朕记住你们了。朕会回来的。