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三月十七日，夜。

华沙下了一场倒春寒的雪，不大，细细碎碎的，像是有人在天上撕棉花。雪落在王宫的屋顶上，落在花园的枯枝上，落在巡逻侍卫的铁甲上，沙沙地响，像是有人在低声说话。

我睡不着。

自从俄罗斯回来之后，我就很少能睡着了。一闭上眼睛就是那片白茫茫的雪原，就是那些冻僵的尸体，就是刘铁柱被三支长矛钉在雪地里的画面。这些东西像是刻在了我的眼皮内侧，闭眼就看到，睁眼才消失。前世我听说过一个词叫创伤后应激障碍，简称ptSd，战场上回来的老兵经常会有这种症状——反复做噩梦，对声响过度敏感，无法正常入睡。当时觉得这不过是心理学教科书上的一个名词，现在我自己成了这个名词的注脚。

我披着衣服坐在窗前，看着窗外的雪。

烛火在身后摇晃，把我的影子投在窗纸上，又长又瘦，像一个孤魂野鬼。窗外的雪在夜色中泛着微弱的白光，像是大地铺了一层薄薄的银纱。远处的教堂尖顶在雪中若隐若现，钟楼上的铜钟偶尔被风吹得轻轻晃动，发出一声极低的嗡鸣，像是一个人在梦中叹息。

阿七。我叫了一声。

没有人应。

阿七？

还是没有人应。

我转过头。帐篷角落里——不，这是华沙王宫，不是帐篷了——书房角落里，阿七平时站的那个位置，空了。

他不在。

这很反常。阿七从来不会在我身边消失。从七岁到现在，二十年了，他就像我的影子，我在哪里他就在哪里。就算我让他去休息，他也只是退到门外，从来不会走远。二十年来，我已经习惯了他的存在，习惯到几乎忘记了他的存在——就像你习惯了自己的影子，不会特意去注意它在不在。但影子突然消失的时候，你会本能地感到不安。

来人。我提高了声音。

门外的侍卫推门进来，跪下行礼：陛下。

阿七呢？

侍卫愣了一下：回陛下，阿七统领……今晚没有当值。他跟属下说身体不适，让属下替他守夜。

身体不适？阿七从来不会身体不适。这个人像是铁打的，二十年来我没见他生过一次病，没见他喊过一声累，没见他说过一个字。在俄罗斯零下四十度的冰原上，所有人都冻得瑟瑟发抖，他穿着和普通士兵一样的棉衣，连个喷嚏都没打过。

一种不好的预感从心底升起来，像是冬天的寒气，从脚底往上爬。那种感觉很熟悉——前世在工地上，每次出事故之前，我都会有这种感觉。一种说不清道不明的、毛骨悚然的直觉。

去找他。我说，现在就去。

侍卫领命而去。

我站起来，在书房里来回踱步。靴子踩在地砖上，咚咚咚的，和窗外的雪声混在一起。烛火被我走动带起的风吹得摇摇晃晃，影子在墙上忽大忽小，像是一个焦躁不安的幽灵。

不对劲。哪里不对劲。

我想起了这些天阿七的表现。从俄罗斯撤退回来之后，他变了。变化很细微，细微到如果不是和他朝夕相处了二十年，根本不会注意到。

他的沉默变得不一样了。以前的沉默是安静的、忠诚的、像一把收在鞘里的刀。现在的沉默是沉重的、压抑的、像是有什么东西在他心里翻涌，但他死死地按住了。

还有他的眼神。以前他看我的时候，眼神是空的，像一面镜子，只映出我的影像。但最近，他的眼神里多了一点什么——我说不清那是什么，但它让我隐隐不安。那种眼神我在前世见过——在那些即将辞职的员工眼里。他们还在上班，还在干活，但眼神已经不在这里了，已经飘向了别处。

脚步声从走廊上传来，急促而慌乱。

侍卫推门进来，脸色煞白：陛下，阿七统领……不在营中。他的房间已经收拾干净了，私人物品全部带走。影卫营少了四十七人，都是阿七统领的亲信。

我的脑子嗡了一下。

营门呢？

营门守卫说，半个时辰前阿七统领带人出了营，说是奉陛下密旨执行任务。守卫没有怀疑，就放行了。

奉陛下密旨。

我没有下过任何密旨。

桌上。侍卫又说，声音发颤，阿七统领的房间桌上留了一封信，是给陛下的。

他双手呈上一封信。信封上没有署名，只有一个字，笔迹我认得——是阿七的字。阿七不爱写字，但他的字写得很好，一笔一划都很用力，像是在刻碑。那个字的最后一笔，收得很干脆，没有一丝拖泥带水，就像他这个人一样。

我接过信，手指微微发抖。

拆开。

信纸只有一张，上面只写了两行字。

陛下养我二十年，我报了二十年。从今天起，我不再是任何人的刀。

我手里的茶杯掉在了地上。

碎裂声在安静的书房里格外刺耳，瓷片在地砖上弹跳，叮叮当当地响了好几下才停。茶水泼了一地，在烛光下泛着暗黄色的光。热气从碎片间升起来，很快就消散了，像是一个人最后的一口气。

我没有低头看。我盯着那两行字，一个字一个字地看，像是在看一份死刑判决书。