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万历五十八年一月，我在书房里批阅奏章的时候，笔忽然从手里滑落了。

不是故意放下的，是手指突然失去了力气，握不住了。笔掉在桌上，弹了一下，滚到了地上，发出轻轻的咔嗒声。那声音很小，但在安静的书房里格外刺耳，像是一根针掉在了玉石地面上。

我看着自己的右手。手指在微微颤抖，不受控制地抖着，像是有一根看不见的线在牵着它。皮肤松弛，布满了褐色的老年斑，指甲也变得灰黄而脆薄。这只手曾经拉过弓、握过刀、批过无数道改变天下走向的圣旨，现在连一支笔都握不稳了。

这种情况最近越来越频繁了。

陈九弯腰把笔捡起来，递给我。他的动作很自然，没有大惊小怪，但我注意到他的目光在我的手上停留了一瞬。那目光里有担忧，有心疼，还有一种小心翼翼的试探——他在观察我的反应。

朕没事。我接过笔，攥紧了，手指的颤抖慢慢停了下来。笔杆上还残留着陈九手心的温度，微微发热。

陛下，御医说……

御医说什么朕知道。我打断他，静养，少操劳，多休息。朕听了一百遍了。

陈九不说话了。

我继续批阅奏章。但笔尖在纸上划过的时候，字迹明显没有以前工整了。有些笔画歪歪扭扭的，像是小孩子写的。墨迹在宣纸上洇开，有几处因为手抖而拖出了长长的墨痕，像是蚯蚓爬过的痕迹。

六十八岁了。

前世的我活到三十五岁就死了——猝死在加班的工位上。那天晚上加班到凌晨三点，趴在键盘上就没再醒来。这一世多活了三十三年，已经是赚了。但身体这个东西不讲道理，不管你的灵魂多年轻，肉体该老还是要老。

膝盖疼，走路需要人搀扶。每走一步，膝盖里就像有碎玻璃在磨，咯吱咯吱地响。眼睛花了，看奏章要凑得很近，鼻尖几乎贴到纸面上才能看清那些蝇头小楷。牙齿掉了好几颗，吃东西只能吃软的，御膳房每天变着花样给我做粥和炖菜，但再好的厨子也做不出牙齿来。最要命的是手抖——一个皇帝连笔都握不稳，批阅奏章都成了体力活。

但我不能停。

还有太多事情没做完。

联邦宪章通过了，但执行细则还没有落地。全球议会开张了，但运转机制还不成熟。军事改革刚刚起步，贸易关税还在扯皮。欧洲的自治方案还在讨论，美洲的威胁还在增长。

这些事情，每一件都需要时间。而时间，是我最缺的东西。

我放下笔，揉了揉酸涩的眼睛。窗外的天已经黑了，不知道什么时候黑的。书房里只有一盏油灯，火苗在灯罩里安静地燃烧，偶尔跳一下，在桌面上投下一圈摇晃的光晕。桌上摊着十几份奏章，有的已经批完了，有的还没看。墨砚里的墨汁快干了，边缘结了一层薄薄的墨皮，散发着淡淡的松烟味。

我忽然想起前世看过的一部电影，里面有句台词——时间不等人。

是啊，时间不等人。尤其不等老人。

当天晚上，我把向高叫来了。

向高比我大两岁，今年七十了。他的身体比我好一些，但也好不到哪里去——走路慢吞吞的，每一步都像是在丈量地面。说话的声音比以前小了很多，我得侧着耳朵才能听清。耳朵也有些背了，我说话的时候他总是微微前倾，把右耳朝向我的方向。

陛下找臣，是有急事？他在椅子上坐下来，端起茶杯的手也在微微颤抖。茶水在杯子里晃了晃，差点洒出来。

两个老头子，坐在灯下，手都在抖。

我忽然觉得有些好笑，又有些悲凉。灯芯在油灯里噼啪地响了一声，火苗跳了跳，在墙上投下两个摇摇晃晃的影子。那两个影子佝偻着背，像是两棵被风吹弯了的老树。

向高，朕问你一个问题。

陛下请说。

朕死了之后，这一切会怎样？

向高的手停了一下，茶杯悬在半空。

陛下春秋正盛……

别说这种废话。我摆了摆手，朕六十八了，身体什么样朕自己清楚。朕不怕死，朕怕的是朕死后这一切像沙堡一样被潮水冲垮。

向高放下茶杯，沉默了很久。

殿里很安静，只有炭火在铜炉里噼啪作响，偶尔蹦出一颗火星，在空气中划出一道短暂的橙色弧线，然后熄灭。窗外的风呜呜地吹着，像是有人在哭。风从窗缝里挤进来，带着一月的寒气，冷得刺骨，我不自觉地缩了缩脖子。

陛下，向高终于开口了，声音很轻但很认真，臣说句实话。

如果陛下明天就走了，联邦不会立刻崩溃。宪章在，议会在，军队在，制度在。这些东西不会因为一个人的离去而消失。

但是？